"Ayer nos dejó un Grande" - Mario Benedetti

“Por favor, no se olviden de mi bolígrafo”

El poeta uruguayo falleció en la tarde de ayer en Montevideo a los 88 años. Fue uno de los poetas más leídos y cantados en el mundo de habla hispana. Sufrió persecución y exilio por sus convicciones. En Argentina fue amenazado de muerte por la Triple A.

Por Silvina Friera

“Cuando me entierren / por favor no se olviden / de mi bolígrafo.” El poema pertenece a Rincón de haikus, publicado cuando el gran poeta uruguayo promediaba los 80 y la muerte era una sombra cercana con la que empezaba a dialogar para que no lo sorprendiera, para que no lo aplastara con el peso de su evidencia. Mario Benedetti murió ayer a los 88 años en su casa. Será velado hoy a partir de las 9 de la mañana en el Salón de los Pasos Perdidos del Palacio Legislativo en Montevideo. En Uruguay se ha decretado duelo nacional. No sólo el Río de la Plata se despide con una infinita congoja de este hombre triste y cordial como un legítimo uruguayo, que supo conjurar el dolor de la finitud y escribió que había que vivir como si fuéramos inmortales. En cientos, miles y millones de almas, sin exagerar, garúa finito. Pocos poetas han sido tan saludablemente plagiados como Benedetti. Sus poemas de amor fueron copiados “clandestinamente” por miles de jóvenes que se atribuyeron la autoría para sorprender a esas muchachas esquivas o para acortar las distancias e iniciar un romance. No le molestaba saber de estos plagios y menos le importaba que sonara cursi. Al contrario: él mismo contaba anécdotas de parejas que le confesaban que se habían conocido, por ejemplo, gracias a Inventario. Quién no habrá repetido o cantado alguna que otra estrofa de “Te quiero”, “Por qué cantamos”, “Una mujer desnuda y en lo oscuro” y tantos otros poemas que popularizaron más de cuarenta intérpretes. Su apellido se ha convertido en sinónimo de la poesía hecha canción. La muerte del autor de La tregua se prolongó durante tres años. Comenzó en 2006, cuando murió su mujer Luz, con la que vivió toda la vida. Desde entonces, el impulso vital del autor de más de 80 libros de poemas, novelas, relatos, ensayos y teatro, así como de guiones de cine y crónicas de humor, se fue apagando. La voz del fiel compañero se apagó, finalmente, pero quedan sus poemas de amor y de resistencia.
Sería arriesgado y tal vez apresurado afirmar que su obra será inmortal, pero seguramente muchos de sus poemas ya han adquirido ese estatus porque supo anclar sus versos y textos en los puertos que inquietan a la condición humana: el amor, la muerte, el tiempo, la miseria, la injusticia, la soledad, la esperanza. Sencillamente, fue el cómplice de varias generaciones de lectores y de militantes políticos que, como él, fueron amenazados y tuvieron que escapar, como pudieron, de la muerte. Desde comienzos del 2008 la salud de Benedetti se resintió debido a sus problemas intestinales y a una enfermedad respiratoria crónica de larga evolución. Este año estuvo tres veces internado: en enero, durante casi un mes; luego en marzo, y finalmente en mayo. El ganador de tan preciados premios como el Reina Sofía de Poesía Iberoamericana, nació el 14 de septiembre de 1920 como Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti en Paso de los Toros, departamento de Tacuarembó. La costumbre italiana disparatada de adosar tantos nombres –el poeta siempre recordaba que tuvo un tío que tenía los nombres de todos los reyes que reinaban el día en que nació– fue la primera batalla que libró el escritor hasta que logró suprimir los cuatro nombres restantes en todos sus documentos. Después de una quiebra de la farmacia que tuvo su padre, los Benedetti se trasladaron a Montevideo cuando Mario tenía cuatro años. El niño que se entretenía de la mano de Emilio Salgari y Julio Verne comenzó sus estudios primarios en el colegio Alemán, de donde fue retirado por su padre en 1933.
Tuvo una infancia y adolescencia poco amable y llena de privaciones por los problemas económicos. Vivían en un ranchito con techo de chapas de zinc; su madre tuvo que vender la vajilla, los cubiertos y los regalos del casamiento. A los catorce años Mario empezó a trabajar vendiendo repuestos para automóviles en la empresa Will L. Smith. Se ganó la vida de muchas formas –fue vendedor, taquígrafo de una editorial, cadete, oficinista, gerente de una inmobiliaria y periodista, entre otros oficios que ejerció– hasta que pudo vivir de la literatura. A los 18, en 1938, se vino a Buenos Aires a ver si podía torcer la mala racha familiar, mientras su vocación literaria se afirmaba durante sus lecturas en un banco de la plaza San Martín. Siempre recordaba que sus dos primeros libros, ediciones que las había pagado Benedetti, no vendieron ni un ejemplar. Su primer módico éxito –módico porque la tirada era muy limitada– fue Poemas de oficina (1956), aunque antes había publicado los poemarios La víspera indeleble (1945) y Sólo mientras tanto (1950) y los relatos de Esta mañana y otros cuentos (1949). Le gustaba definirse como un poeta que además escribía cuentos y novelas. Tenía la mano más habituada al poema, pero los cuentos lo hacían sudar. Montevideanos (1959) le llevó dieciocho años terminarlo. “El cuento no admite fallas, se construye palabra por palabra, cada una tiene que tener su rol, y los finales son muy importantes”, decía el escritor que en 1945 se integró al equipo del semanario Marcha, hasta 1974, cuando fue clausurado por la dictadura de Juan María Bordaberry.
Hacia fines de los años cuarenta fue miembro del consejo de redacción de Número, una de las revistas literarias más destacadas de la época, y participó en el movimiento contra el Tratado Militar con los Estados Unidos, su primera acción como militante. Sus viajes a Cuba fueron consolidando el despertar de su conciencia política. En 1968 creó y dirigió el Centro de Investigaciones Literarias de Casa de las Américas, cargo en el cual se mantendría hasta 1971. Junto a miembros del Movimiento de Liberación Nacional Tupamaros, fundó en 1971 el Movimiento de Independientes 26 de Marzo, una agrupación que pasó a formar parte de la coalición de izquierdas Frente Amplio desde sus orígenes. Ese año publicó Crónica del 71, compuesto de editoriales políticos publicados en el semanario Marcha en su mayoría, un poema inédito y tres discursos pronunciados durante la campaña del Frente Amplio. Después del golpe de Estado del 27 de junio de 1973 renunció a su cargo de director del Departamento de Literatura Hispanoamericana en la Facultad de Humanidades y Ciencias de la Universidad de la República.
Y llegó el exilio; lo arrancaron de cuajo de su ciudad. Primero cruzó el charco y trató de instalarse en Buenos Aires, en 1973. Fue aquí donde inauguró el “llavero de la solidaridad”: cuando las cosas comenzaron a ponerse oscuras acudía a ese manojo que le abría la puerta de las casas de cinco o seis amigos. Pero la Triple A le “concedió” un plazo de 48 horas para que se fuera y se dirigió a Perú. La peste del terrorismo de Estado y las amenazas parecían seguirlo. En Lima fue detenido y deportado. Los brazos de Cuba lo acogieron en 1976, pero finalmente, Benedetti recalaría en Madrid, donde estuvo exiliado hasta 1983. Fueron diez largos años los que vivió alejado de su patria y su esposa, quien tuvo que permanecer en Uruguay cuidando de las madres de ambos. En esa década que lo vio luchar contra el terror de los años ’70, la versión cinematográfica de su novela La tregua, dirigida por Sergio Renán, fue nominada al Oscar en 1974, a la mejor película extranjera (aunque el premio, finalmente, lo obtuvo la película italiana Amarcord).
Benedetti escribía, lo ha dicho, para esclarecer la mente de un individuo, del ciudadano de a pie. “Las causas en las que creo y que son derrotadas son las que me impulsan, porque gracias a que las defiendo puedo dormir tranquilo. No me siento derrotado en cuanto a mis creencias ideológicas y voy a seguir luchando por ellas. Sin éxito, eso sí”, aclaraba el escritor con los pies en la tierra, pero con la mirada siempre enfocada hacia ese horizonte de utopías que abrazó desde joven. “Siempre digo que los tres grandes utópicos que ha dado este mundo son Jesús, Freud y Marx; gracias a ellos la humanidad ha dado pasos positivos. Aunque de cada utopía se realice un diez por ciento, gracias a ese diez por ciento la humanidad ha mejorado un poco. Yo soy un optimista incorregible.” Regresó a Uruguay, en marzo de 1983, un poco mejor de lo que se había ido, “más ecuánime, más tolerante, menos radical, pero sin perder mis obsesiones”. Fue nombrado miembro del Consejo Editor de la nueva revista Brecha, que sería la continuidad del proyecto de Marcha, interrumpido en 1974. En 1985 Joan Manuel Serrat grabó el disco El Sur también existe sobre poemas de Benedetti, contando con su colaboración personal. Con el “desexilio” llegan los reconocimientos en todo el mundo.
Las líneas no alcanzan para repasar la cantidad de títulos que ha publicado, son más de ochenta en todos los géneros que frecuentó. Se destacan, por mencionar un par, las novelas Gracias por el fuego (1965), La borra del café (1992) y Andamios (1996); los poemarios Inventario uno (1963), Cuando éramos niños (1964), Quemar las naves (1969), Letras de emergencia (1973), Viento del exilio (1981), El amor, las mujeres y la vida (1995), La vida ese paréntesis (1998) y Adioses y bienvenidas (2005) y Testigo de uno mismo (2008); los cuentos de La muerte y otras sorpresas (1968), Con y sin nostalgia (1971), Recuerdos olvidados (1988), Buzón de tiempo (1999) y El porvenir de mi pasado (2003); los ensayos Peripecia y novela (1946), El escritor latinoamericano y la revolución posible (1974), La realidad y la palabra (1991) y Vivir adrede (2007); y la obra de teatro Pedro y el capitán (1979). En 1999 fue galardonado con el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana; en 2001 recibió el I Premio Iberoamericano José Martí; en 2002 fue nombrado Ciudadano Ilustre por la Intendencia de Montevideo; en 2005 obtuvo el Premio Internacional Menéndez Pelayo.
Mario, ese Cupido involuntario que no merece quedar libre de culpa y cargo por la cantidad de parejas que unió, sabía que la vida es un paréntesis entre dos nadas. “Yo soy ateo, no creo en Dios ni nada por el estilo. Hay gente que tiene sus creencias religiosas y tiende a sentir que después de la muerte está el Paraíso, o el Infierno, porque muchos han hecho mérito para ir al Infierno. Yo creo en un dios personal, que es la conciencia”, afirmaba el poeta, que trabajaba en un nuevo libro de poesía cuyo título provisional es Biografía para encontrarme. “Muchos de mis poemas son producto de ser hombre de pueblo, y estar cerca del pueblo siempre ha sido una máxima para mí. Lo mejor que me pudo haber pasado en la vida es que lo que escribo le haya tocado el corazón a esa gente, a ese pueblo, a ese hombre de a pie.” Las lágrimas, esta vez, no tienen tregua posible. Y por favor, pensarán muchos ahora que hay que despedirse del compañero, no se olviden del bolígrafo de Mario.

Algún texto sobre la Historia de la Homosexualidad

Vuelvo a mi Blog, como aquellos amigos que me siguen sabrán, no puedo dejar de interesarme por las escrituras de E. Galeano, Hoy transcribo un fragmento del libro que mas abajo cito, me parecio muy interesante esta visión, tanto así como todo lo que aprendo por su intermedio. Espero todos ustedes disfruten y si quieren hacer comentarios, bienvenidos sean.

Eduardo Galeano

"Patas Arriba" - La Escuela del Mundo al revés.

..."Ya en los tiempos de la conquista, estaba claro que los indios estaban condenados a la servidumbre en esta vida y al infierno en la otra. Sobraban evidencias del reinado de Satán en América. Entre las pruebas más irrefutables, estaba el hecho de que la homosexualidad se practicaba libremente en las costas del mar Caribe y en otras regiones. Desde 1446, por orden del rey Alfonso, los homosexuales de Portugal marchaban a la hoguera: «Mandamos y disponemos por ley general, que todo hombre que tal pecado cometiere, de cualquier guisa que fuese, sea quemado y reducido a polvo por el fuego, por tal que nunca de su cuerpo ni de su sepultura pueda ser oída memoria». En 1497, también Isabel y Fernando, los reyes católicos de España, mandaron que fueran quemados vivos los culpables del nefando pecado de la sodomía, que hasta entonces morían a pedradas o colgados de la horca. Los guerreros que conquistaron América realizaron algunos aportes dignos de consideración a la tecnología de las muertes ejemplares. En 1514, dos días antes de eso que llaman descubrimiento del océano Pacífico, el capitán Vasco Núñez de Balboa aperreó a cincuenta indios que ofendían a Dios practicando el abominable pecado contra natura. En lugar de quemarlos vivos, los arrojó a los perros especializados en la devoración de carne humana. El espectáculo tuvo lugar en Panamá, a la luz de las hogueras. El perro de Balboa, Leoncico, que cobraba sueldo de alférez, lució su maestría en el arte del destripe.
Casi cinco siglos después, en mayo de 1997, en la pequeña ciudad brasileña de Sao Gonzalo do Amarante, un hombre mató a quince personas, y se suicidó de un tiro en el pecho, porque en el pueblo andaban diciendo que él era homosexual. El orden que en el mundo impera desde la conquista de América, no ha tenido jamás la intención de socializar los bienes terrenales, que Dios libre y guarde, pero en cambio se ha dedicado fervorosamente a universalizar las más jodidas fobias de la tradición bíblica.
En nuestro tiempo, el movimiento gay ha ganado amplios espacios de libertad y respeto sobre todo en los países del norte del mundo, pero todavía quedan muchas telarañas ensuciando los ojos. Hay demasiada gente que todavía ve en la homosexualidad una culpa que no tiene expiación, un estigma imborrable y contagioso, o una invitación a la perdición que tienta a los inocentes: los pecadores, enfermos o delincuentes, según como se mire, constituyen en cualquier caso un peligro público. Numerosos homosexuales han sido y siguen siendo víctimas de los grupos de limpieza social que operan en Colombia y de los escuadrones de la muerte en Brasil, o de cualquiera de los energúmenos de uniforme policial o traje civil que en el mundo entero exorcizan sus demonios apaleando al prójimo, o cosiéndolo a puñaladas o balazos.

Según el antropólogo Luiz Mott (http://br.geocities.com/luizmottbr/quem.html), del Grupo Gay de Bahía (http://www.ggb.org.br/welcome.html), no menos de mil ochocientos homosexuales han sido asesinados, en los últimos quince años, en Brasil. «Se matan entre ellos», dicen las fuentes oficiosas de la policía, «son cosas de bichas». Que viene a ser exactamente la misma explicación que uno escucha a menudo sobre las guerras en África, son cosas de negros, o sobre las matanzas de indígenas en América son cosas de indios. Ya desde los albores de la conquista de América, los homosexuales habían sido acusados de traición a la condición masculina. El más imperdonable de los agravios al Señor, quien, como su nombre lo indica, es macho, consistía en el afeminamiento de esos indios que «para ser mujeres sólo les faltan tetas y parir». En nuestros días, se acusa a las lesbianas de traición a la condición femenina, porque esas degeneradas no reproducen la mano de obra. La mujer, nacida para fabricar hijos, desvestir borrachos o vestir santos, ha sido tradicionalmente acusada, como los indios, como los negros, de estupidez congénita. Y ha sido condenada, como ellos, a los suburbios de la historia. La historia oficial de las Américas sólo hace un lugarcito a las fieles sombras de los próceres, a las madres abnegadas y a las viudas sufrientes: la bandera, el bordado y el luto. Rara vez se menciona a las mujeres europeas que protagonizaron la conquista de América o a las mujeres criollas que empuñaron la espada en las guerras de independencia, aunque los historiadores machistas bien podrían, al menos, aplaudirles las virtudes guerreras. Y mucho menos se habla de las indias y de las negras que encabezaron algunas de las muchas rebeliones de la era colonial. Ésas son las invisibles; por milagro aparecen, muy de vez en cuando, escarbando mucho. Hace poco, leyendo un libro sobre Surinam, descubrí a Kaála, jefa de libres, que con su vara sagrada conducía a los esclavos fugitivos y que abandonó a su marido, por ser flojo de amores, y lo mató de pena."...

Filosofia Barata (De mentiras y Verdades)

Cuanto tiempo sin pasar por este universo, pero no se por qué siempre me decido a escribir en aquellos momentos de confusión, ira, enojos, desamores, sinsabores, en fin, en todos aquellos momentos que mi alma se encuentra inmersa en un mar bravío de confusiones y tristezas.

Estuve meditando en estos últimos días por cual de todos los sentimientos que unos debe experimentar en la vida es del cual mas respulsión siento, y bueno..., hay muchos, pero el que se encuentra en el numero uno del ranking es ese comportamiento y sentimiento tan cruel como lo es la "Mentira", aunque creo que para hablar de la Mentira, en principio tendríamos que hablar y hacer un breve desarrollo de lo que implica el concepto de "Verdad", si no existiera la Verdad la Mentira estaría de más, no es asi?.

Entonces, vamos ahi, empecemos por la verdad, ese concepto u estamento sobre el cual tanto hablaron los Filósofos de todas las épocas. Si hay, por supuesto, algo en lo que todos los eruditos han coincidido: Que el conocimiento de la Verdad pura y llana Implica la muerte, no es tan errado, ya que real, al estilo socrático, o bien en lo simbólico, siempre lleva a la muerte de algo o alguien. A Sócrates, el exponer su verdad, resumida en esa simple frase "solo Sé que no se nada", le implico la muerte pura y llana. otras veces cuando, despues de devanar muchos ovillos, nos encontramos con la cruda verdad, nos produce tambien un estado de muerte en lo simbólico, me refiero a esas imágenes que queremos borrar de nuestra memoria (otro tema que ya trate de versar en algun otro posteo - sobre la memoria, recuerdo y olvido), porque por una u otra razón nos producen, luego de contraponerla a la mentira original, un estado de desagrado, repulsion, rechazo, incomodidad, o como pasa generalmente despues de que convivimos con una imagen fantasmal de verdad, cuando nos damos cuentas de que todo era lo contrario, no podemos menos que sentirnos unos estúpidos a nivel universal, razón por la cual decidimos cortar por lo sano y borrar de nuestra memoria, y alejar lo mas lejos posible de nuestra conciencia aquella imagen, o persona que nos produjo esa desilución e insatisfaccion, lo cual se puede reducir a la muerte de ese símbolo.

Tambien tenemos que tener presente que este sujeto de la modernidad que dice llamarse "ser humano", ha pasado por un proceso de esciciones muy duras, lo que hicieron que ya no sea el eje de todo, y por tal razón con el advenimiento del Psicoanálisis, ha llegado a entender, lo que no quiere decir a aceptar, que hay una prte de su ser, que ni siquiera es dominado ni conocido por el sujeto, esas huellas mnemicas que quedan fijadas en el fondo de su inconciente atemporal, aquello que un Dr. Freud en algun momento lo llego a denominar como "La roca viva de la Castración", o bien "El ombligo del sueño", a esa verdad última, que es mejor no conocerla, ya que si llegamos a ellas podría ser capaz hacernos sufrir hasta la médula, veanse sino los orígenes del masoquismo y el sadismo.

Que deducimos de acá?, que a veces la verdad es dura y nos hace sufrir en alguna medida, pero ojo, no creamos tampoco que la mentira es inocua, ni terapeutica, recordemos a aquel filosofo oscuro y duro llamado Shopenhauer, quien en alguna oportunidad llego a decir que el mayor de los daños tambien se pueden realizar recurriendo al artilugio de la Mentira, o como el mismo lo define: "Motivos simulados".....mmmmmm, en fin, despues de todo esto a mi no me queda mas que pensar que si todo lo que vivimos, lo que vemos, lo que experimentamos es solo una cara de la misma moneda, no será que nos movemos mayormente en un universo de ficción, donde cada uno ve lo que al Otro le conviene mostrar?........

Por esto, y despues de pensar mucho, y tratar de justificar miles de mentiras, traté de buscar la formula de poder convivir en este universo irreal, pero se me hace imposible, y aunque deje de descreer en mi filósofo de cabecera, Renato Descartes, quien pasó a la historia de la modernidad, abriéndole sus puertas con la mas que éxitosa frase "Pienso, luego Existo", esa célula fundamental del Cógito Cartesiano, no pude mas que volver a caer en sus garras, y volver a dudar de todo (tal como pronone en su método principal - es decir la duda metódica) hasta de aquellos enunciados que yo ya tenia establecidos con la mayor fuerza de verdad, para asi, despues de que esos enunciados puestos a mi duda exhaustiva, y luego de pasar todos las pruebas a fin de falsarlas, solo vayan quedando las que con mayor estoicidad hayan pasado y resistido a esas pruebas, que serán las que mayor fuerza de verdad tendrán para mi.

Que quiere decir esto, que a partir de ahora, los parámetros de verdad se miden con otra vara, es decir, habrá que modificar las reglas éticas y de ahi en mas, comenzar de nuevo, como si fueramos niños que estamos aprendiendo a dr nuestros primeros pasos, y entre empirismo y racionalismo ir creciendo dia a dia, hasta volver a ser una persona que no se deje fracturar mas por ninguna mentira.

Y ahora la pregunta final, Por qué motivo algunas personas mienten hasta en algunos mínimos detalles que no hacen a la escencia de una relación?, Por qué a pesar de darnos cuenta que todo es una mentira intentamos crearnos otrarealidad?, No será mejor siempre reconocer al otro en su cruda verdad, aunque esta sea miserable, para que de esta forma podamos poder establecer con que cartas vamos a jugar?. Creo que existen algunas verdades, que son tan aborrecibles al punto de sentir el deseo de imponer la mayor de las penas a aquella persona que la manifiesta, pero, a pesar de existir estas crueles verdades, no son éstas las que abundan en la cotidianeidad de nuestras relaciones, por lo tanto: Existe aún aquella verdad que no pueda ser aceptada por nuestros pares?. Ante todo prefiero la verdad, porque me enseña sobre que terreno camino, y con que obstáculos tengo que luchar. Aborrezco la mentira, desde la mas mínima hasta la mayor de las mentiras, será por esto que te perdí, será por esto que prefiero no hablarte mas. Sentí amor por tí con esa imagen virtual que me mostraste, pero cuando me encontre con toda la verdad, preferí sepultar todos esos sentimientos. Creo que si me hubieras mostrado la verdad, podría haber llegado hasta a amarte mucho mas, pero el problema no es la mentira, el problema y lo mas difícil es asumir la verdad, y me doy cuenta que el tiempo ya pasó y el tiempo de reinvindicaciones tambien pasó.

Una pena, porque mi corazón en parte todavia esta viendo lo que el espejo le mostró, porque trabaja en otros tiempos que mi conciencia, de esa manera cree sufrir menos.

Ror

Soplan Nuevos Vientos

Luego de las Elecciones presidenciales en USA me desperté con la sensación que comenzaron a soplar nuevos vientos hacia América del Sur, Vientos de cambio, de esperanza, de Paz y de igualdad.

Espero no equivocarme, aunque muchas dudas todavía me quedan, a colación de este breve comentario me parecio muy interesante la Contratapa de Página/12 del día de hoy, escrita por este gran escritor uruguayo Eduardo Galeano:

Ojalá

¿Obama probará, desde el gobierno, que sus amenazas guerreras contra Irán y Pakistán fueron no más que palabras, proclamadas para seducir oídos difíciles durante la campaña electoral?
Ojalá. Y ojalá no caiga ni por un momento en la tentación de repetir las hazañas de George W. Bush. Al fin y al cabo, Obama tuvo la dignidad de votar contra la guerra de Irak, mientras el Partido Demócrata y el Partido Republicano ovacionaban el anuncio de esa carnicería.
Durante su campaña, la palabra leadership fue la más repetida en los discursos de Obama. Durante su gobierno, ¿continuará creyendo que su país ha sido elegido para salvar el mundo, tóxica idea que comparte con casi todos sus colegas? ¿Seguirá insistiendo en el liderazgo mundial de los Estados Unidos y su mesiánica misión de mando?
Ojalá esta crisis actual, que está sacudiendo los cimientos imperiales, sirva al menos para dar un baño de realismo y de humildad a este gobierno que comienza.
¿Obama aceptará que el racismo sea normal cuando se ejerce contra los países que su país invade? ¿No es racismo contar uno por uno los muertos invasores en Irak y olímpicamente ignorar los muchísimos muertos en la población invadida? ¿No es racista este mundo donde hay ciudadanos de primera, segunda y tercera categoría, y muertos de primera, segunda y tercera?
La victoria de Obama fue universalmente celebrada como una batalla ganada contra el racismo. Ojalá él asuma, desde sus actos de gobierno, esa hermosa responsabilidad.
¿El gobierno de Obama confirmará, una vez más, que el Partido Demócrata y el Partido Republicano son dos nombres de un mismo partido?
Ojalá la voluntad de cambio, que estas elecciones han consagrado, sea más que una promesa y más que una esperanza. Ojalá el nuevo gobierno tenga el coraje de romper con esa tradición del partido único, disfrazado de dos que a la hora de la verdad hacen más o menos lo mismo aunque simulen que se pelean.
¿Obama cumplirá su promesa de cerrar la siniestra cárcel de Guantánamo?
Ojalá, y ojalá acabe con el siniestro bloqueo de Cuba.
¿Obama seguirá creyendo que está muy bien que un muro evite que los mexicanos atraviesen la frontera, mientras el dinero pasa sin que nadie le pida pasaporte?
Durante la campaña electoral, Obama nunca enfrentó con franqueza el tema de la inmigración. Ojalá a partir de ahora, cuando ya no corre el peligro de espantar votos, pueda y quiera acabar con ese muro, mucho más largo y bochornoso que el Muro de Berlín, y con todos los muros que violan el derecho a la libre circulación de las personas.
¿Obama, que con tanto entusiasmo apoyó el reciente regalito de setecientos cincuenta mil millones de dólares a los banqueros, gobernará, como es costumbre, para socializar las pérdidas y para privatizar las ganancias?
Me temo que sí, pero ojalá que no.
¿Obama firmará y cumplirá el compromiso de Kyoto, o seguirá otorgando el privilegio de la impunidad a la nación más envenenadora del planeta? ¿Gobernará para los autos o para la gente? ¿Podrá cambiar el rumbo asesino de un modo de vida de pocos que se rifan el destino de todos?
Me temo que no, pero ojalá que sí.
¿Obama, primer presidente negro de la historia de los Estados Unidos, llevará a la práctica el sueño de Martin Luther King o la pesadilla de Condoleezza Rice?
Esta Casa Blanca, que ahora es su casa, fue construida por esclavos negros. Ojalá no lo olvide, nunca.

Por Eduardo Galeano

Mi tatuaje esta listo

Y por fin llegó el día, el viernes 17 de Octubre (Día de la lealtad-no se que tendra que ver pero me vino a la este hecho), comlete otra parte de mi tatuaje, Mi tatuador Diego un capo, no lo voy a negar dolio, y bastante, fueron casi 5 horas de sufrimiento, y para que les voy a contar el dolor posterior que duró unos cuantos dias, ahora ya estoy en mejor estado nuevametne.

Estoy muy contento y conforme en como quedó, ahora ya estpy pensando en como va a quedar mi proximo tatuaje el año proximo........Sorpresa para todos.

Acá tienen unas fotos apenas Diego terminó su obra de arte.

Arte Corporal

No se si mis amigos blogeros sabrán, pero me gustan mucho los tatuajes, me da mucho placer ver diseños para luego estampar en los cuerpos, esto no quiere decir que mi cuerpo sea una representación misma de mi elección. Hace aproximadamente unos 4 años estampé en mi brazo derecho mi primer tatuaje, el cual despues fue progresando paulatinamente de la mano de mi gran amigo Sergio, quien a mi pedido fue realizandole modificaciones y ampliaciones.

Este era mi diseño original

Despues de un año y un poco mas me decidi por ampliarlo, ya me contacte con mi tatuador de confianza y este proximo viernes tengo que encontrarme con el por la tarde para acordar precio (tema importante por cierto, jejejeje) y para ya marcar que dia vamos a empezar con este trabajo.

Este es el diseño tal cual quedaria al fin.

Por esta razón estoy muy contento, diriá mas que contento ansioso, y...., no voy a negarlo con un poco de miedo tambien, ya que como es comun en mi, no va a cambiar mi comportamiento, es decir, no voy a dejar de desmayarme en el momento que me tatuan.

Cuando este finalizado les mostrare fotos del tatoo, y espero los comentarios de todos ustedes.

Los quiero mucho.

Besos y feliz primavera.

Carlos Gardel (Aniversario de una muerte y de un nacimiento)

CARLOS GARDEL, hoy un mito, y como tal la duda de su lugar de nacimiento, nació el día Jueves 11 de Diciembre de 1890, y su nombre de pila fue CHARLES ROMUALD GARDÉS, hijo de BERTHE GARDÉS, quien emigro de Francia a la Argentina , algunos afirman que Carlos Gardel Nació en Francia, algunos en Argentina y otros indican que habría nacido en Tacuarembo, Uruguay. Lo cierto fue que BERTHE GARDÉS, sola y desamparada, llego a la capital Argentina, viviendo en los barrios bajos de la zona Porteña frente al Río de la Plata.
Al paso de los años CARLOS GARDEL, se convirtió en un muchacho vivaracho y simpático, temperamental e irascible; parecía resentido por el mundo por haberle dado a conocer él más trágico estado de la miseria, pero a la vez soñando en ser bañado algún día con el oropel de la riqueza.

En sus años mozos, había realizado una impresionante serie de oficios que le permitieran sobrevivir y ayudar a su madre. Le gustaba cantar por tener un don caído del cielo y lo aprovechaba para cantar y ganar algunos centavos cuando trabajada en cualquier oficio, lo mismo le daba en las esquinas de las calles que en reuniones de poca importancia, fiestas o agasajos, y más tarde de manera consuetudinaria en negocios de baja vida que operaban en la clandestinidad en Buenos Aires.
Se da cuenta que su voz tiene un timbre muy peculiar y agradable, su voz gustaba y eso lo motivaba más, pero un nuevo ritmo triste pero bailable llamado Tango, empezó a ponerse de moda. Le atrae esa música y CARLOS, decidió probar suerte en serio una vez más; cambio la "S" final de su apellido en un intento de latinirzarlo y se lanzo de lleno a buscar trabajo en los diferentes Bares y Cafés de la época.
Como "EL Morocho del Abasto", fue conocido por sus amigos porteños y empezó a ganar popularidad y aplausos como a recibir manifestaciones de aprecio por su claridad y sonora voz.
Además, el Tango, que de ser pieza musical alegre había evolucionado hasta convertirse en una expresión nostálgica y sentimental de los corazones heridos, parecían acomodarse naturalmente su estilo propio que lo caracterizo durante su vida.
Desde 1915 se dedico a cantar canciones criollas hasta que en 1917 grabo "Mi Noche Triste", el primer Tango canción en la historia del Tango. Desde ese entonces el cantante siguió por el camino del éxito y gloria, llenando los teatros más prestigiosos de Europa, principalmente de París en donde conoció a ALFREDO LE PERA, con el cual compuso Tangos Inolvidables como "Volver", "El día que me quieras", "Por una Cabeza" y "Cuando tú no Estás", ya famoso viajo por toda Europa, su éxito en París fue aplastante, en España, fue recibido con gran entusiasmo que los cautivo a todos por igual, y en todas partes que iba, arrollaba con su sencillez, su música y sus canciones.
También incursionó en el ambiente cinematográfico de la época con películas como Flor de Durazno (Argentinas 1917), Luces de Buenos Aires y Cuesta Abajo (Francia 1931 y 1934 respectivamente), Tango Bar (Estados Unidos 1935), además, Medio día de arrabal, El tango en Broadway, El día que me quieras y Cazadores de Estrellas.

En 1934 inicio una gira por Latinoamérica ante un público que lo aclamaba y lo aplaudía, su imagen pública era la de un pícaro castigador, en su intimidad era un hombre triste y retraído su inseparable compañero ALFREDO LE PERA lo acompaño el resto de su vida hasta aquel aciago día Lunes 24 de junio de 1935.
Ese público que lo admiraba y seguía no lograba sobreponerse a la trágica noticia de su muerte, pasando a convertirse en uno de los Mitos que aún perdurará en el recuerdo de muchos.

CARLOS GARDEL y ALFREDO LE PERA, ambos aparecen en su ultima foto tomada en vida por ellos mismos, dentro del avión F-31 Ford de la SACO, antes del trágico Accidente Aéreo donde juntos perdieron la vida en el Aeropuerto Olaya Herrera de la ciudad de Medellín, República de Colombia motivado al choque con otro avión similar en la pista de aterrizaje donde murieron 15 pasajeros de los dos aviones, entre ellos dos de sus guitarristas Guillermo Desiderio Barbieri y Ángel Domingo Riverol.
Milagrosamente la cámara fotográfica tenía un estuche de cuero que la preservo del fuego, salvándose así la última foto tomada en vida de tal inolvidable cantante.

Hoy se cumplen 73 años de este fatal accidente que costo la vida del Zorzal Criollo, y esta muerte lo llevó estar en la memoria de todo el mundo como un mito, su muerte fue acaecida en cierto momento de su vida muy particular, era joven, bello y famoso, algunas de las cualidades que hacen que las muertes de algunas personas lo conviertan en mito, como sucedió asi también con el Che Guevara, Eva Duarte de Perón, etc.

Pero tambien quiero recordar que en el dia de hoy se cumplirían tambien 73 años del nacimiento de una gran persona, Don Francisco Mariano Romera Muñoz, mi padre. Nacio un 24 de Junio del año 1935 en la ciudad de Buenos Aires. No puedo describir en estas pocas lineas lo importante que fue para mi su presencia, soy quien soy gracias a él, adquirí de su vida y su enseñanza los grandes valores de los Hombres de bien, y así como en aquel 24 de Junio del año 1935 nacía un mito con la muerte de Carlos Gardel para mí nacio un héroe, Mi padre. Hace pocos dias atrás se cumpleron 5 años de su muerte (28 de Mao) y hoy lo quiero recordar con estas modestas líneas.